Pe vremuri, într-un sat uitat de lume din Moldova, trăia un bărbat pe nume Gheorghe. Gheorghe avea o cățea pe care o iubea mai mult decât orice. O găsise când era doar un ghem mic de blană și îi pusese numele Florica. El însuși o dresase, îi arătase drumurile câmpului și se bucura de fiecare dată când Florica alerga spre el, veselă, cu coada zbârlită de fericire. Cutreierau pădurile împreună, mergeau la vânătoare, iar la sfârșitul zilei cățelușa dormea mereu la pragul lui. O numea cu mândrie comoara casei.
Vremurile însă s-au schimbat. Gheorghe a început să-și dea seama că poate câștiga câțiva lei pe puii Floricăi. La început, i se părea ceva nevinovat. Dar apoi, fătările s-au înmulțit, una după alta, fără odihnă. Florica slăbise mult, obosise, tot mai des zăcea într-un colț, gâfâind greoi. Veterinarul satului, nenea Vasile, i-a spus într-o zi, pe șleau: Dacă mai ții așa, n-o să mai trăiască mult, Ghiță.
Cuvintele astea l-au înfuriat pe Gheorghe. În loc să-și pună mâna pe inimă, a început să poarte pică pe biata cățea. Nu-i mai aducea bucurie, îi părea doar o povară. Așa era Gheorghe: obișnuia să rezolve repede tot ce-i părea o problemă.
Într-o dimineață cenușie de toamnă, a luat-o pe Florica și s-a dus cu ea adânc, în pădurea dintre sat și dealuri, undeva pe lângă Țiganca. Nu a scos o vorbă tot drumul. Florica era tot veselă, crezând că ies iar la vânătoare. Dar când Gheorghe a legat-o de-un fag și s-a depărtat fără să privească înapoi, ea a crezut, la început, că-i o joacă nouă.
A așteptat. Pe urmă, a început să tragă de lesă, apoi să plângă slab, încercând să-l cheme înapoi. Spre seară, deja urla, cu vocea ragusită, zvâcnind din răsputeri, încât lanțul i se săpa în gât. În jur foșneau frunzele, iar pădurea se făcea tot mai întunecată și rece. N-a venit nimeni.
Când soarele abia mai lumina printre copaci, din taina pădurii a ieșit un lup cenușiu. Pășea tăcut, cu pași măsurați, s-a apropiat la doi pași de Florica și s-a oprit. Nu s-a repezit, nu a scos niciun sunet. Doar o privea.
Florica a încremenit, așteptând lovitura, dar nu simțea teamă, căci tot ce era cel mai rău deja i se întâmplase.
Și atunci, lupul a făcut ceva neașteptat. A trecut încet pe lângă ea, a adulmecat aerul, a cercetat lanțul, copacul, pământul. Pe urmă s-a așezat nu departe, privind-o în tăcere.
Peste pădure a căzut repede întunericul. Din depărtare, se auzeau urlete, apoi lătrături scurte. Câțiva vulpoi și dihori se apropiau atrași de mirosul Floricăi.
Dar de fiecare dată când vreunul se ivea, lupul se ridica, se interpunea între ei și Florica și mârâia scurt. Și asta era de ajuns ca ceilalți să dispară în desiș.
Nu s-a apropiat de Florica, nu a încercat să o sperie, doar a rămas pe aproape.
Cățelușa nu mai scâncea. Stătea epuizată, cu răsuflarea grea, ridica din când în când capul să vadă dacă lupul mai este acolo. Și el era. Toată noaptea.
La ivirea zorilor, niște săteni ce treceau prin pădure, iscusiți la urmărit urme, au auzit scheunatul sfârșit. S-au apropiat și au dat peste o priveliște stranie: Florica legată de copac și lângă ea, ca un gardian, lupul cenușiu.
Oamenii au încremenit. Lupul s-a uitat la ei liniștit, fără urmă de frică, apoi s-a retras încet, pierzându-se între copaci.
Florica a fost dezlegată și a supraviețuit pentru că, în acea noapte, cineva a ales să nu fie prădător.
Căci uneori, cei mai sălbatici dintre noi se dovedesc mai omenoși decât cei care pretind că sunt oameni.
Așa se povestea în sat, la gura sobei, când iarna se lăsa grea peste Moldova.
